M'ha enamorat de nou aquesta nit, la lluna... Des que una pluja de llum blanc boirosa em va abaltir per anys en remansos d'amor malalt allí dalt del Santesteve d'Ontinyent, no m'havia aturat a mirar el caprici del satèl·lit. De veritat, m'ha enamorat la taronja sanguina, la pruneta dolçament transparent, tan gran i formosa... L'he vista desaparèixer, amplíssima sobre l'horitzó ressec de la serra que em tanca el Mestral i li he dit adéu, mentre el sol enlluernava amb un rosa fort i preciós el cel i un núvol gras i blanquinós deixava anar al seu si un seguit de llamps que impressionava... Quan era fosc, i més fosca l'ombra de la terra sobre els cràters nets, li he tornat a cantar la cançó aquella de quan xiquet que explicava els eclipsis... La lluna, la pruna, vestida de dol. Son pare la crida, sa mare no vol...