España escondida entre el sol y las propinas

Vi esta película cuando era joven, y me gustó tanto que la volví a ver otra vez, y al  cabo de un tiempo, otra vez  en un cine de barrio. Me he acordado toda la vida de ella y la he comparado con infinidad de situaciones siempre.

CAPSULA #10 - La piel quemada from Ariel Fernández Verba on Vimeo.

La película empieza y termina enseñándonos piel, pieles “quemadas”, pero las quemaduras son, de diferente origen, las primeras son las que produce el primer mundo, las del turismo, el dinero sobrante, el tiempo de ocio al sol en la playa, cuerpos de mujeres en bikini en la España del desarrollo, las segundas son las pieles quemadas de los que han construido las residencias de veraneo, los que se han quemado y partido la espalda por sueldos miserables, abandonando tierra y familia huyendo de la necesidad más acuciante.

Es una historia sobre el problema de la masiva migración desde las regiones más deprimidas de España hasta las más prósperas y desarrolladas. En un pueblo de Catalunya, en la Costa Brava, (Lloret de Mar) un albañil empieza su jornada de trabajo. Al mismo tiempo, en un pueblo andaluz, su mujer y sus dos hijos inician el viaje para reunirse con él. Durante el tiempo que ha estado solo, el hombre ha tenido una aventura con una turista sueca, que le ha descubierto un mundo insospechado.

Dos mundos absolutamente imposibles de mezclar asoman a esta película, el de la vida fácil y el de la vida inalcanzable.

Recordar “La piel quemada” 50 años después de su realización aun me  produce el efecto de una puñalada. Esa España de 1960 es equiparable a la España del pelotazo urbanístico de 1995 en adelante, cuando se desregularizaron los mercados y la costa fue urbanizada y urbanizable a gusto del constructor, del político y del alcalde de turno. Cambiemos emigrantes andaluces, gallegos, extremeños… por subsaharianos, magrebíes o sudamericanos. Era una España fea, escondida entre el sol y las propinas.

¿Cuántas veces hemos visto hacinadas a decenas de personas en casas derruidas que a la mañana siguiente eran recogidas por el “negrero” de turno para trabajar en el campo o en una obra? ¿Y ahora cuántas veces oímos a este mismo español quejarse de que los extranjeros se quedan el trabajo y las ayudas sociales?

¿Cuántas veces más este país seguirá apostando el todo o nada a la industria del turismo y dando la espalda a la investigación y desarrollo?

 Ni cambiamos nunca, ni se quiere cambiar.

 José y sus amigos tendrán ocasión de ir de fiesta, de beber y emborracharse, de hacer uso y abuso de su cultura, de enfrentarse a los catalanes que su cultura no es igual, y  que afean su comportamiento, o enfrentarse por la lengua. Pero al mismo  tiempo reciben el bofetón de otra vida muy alejada a la española, la de los y las turistas europeos, desinhibidos, provocadores para mentalidades tan atrasadas, donde una mujer sola y en bikini es poco menos que una invitación al manoseo y al piropo obsceno.

 Era así! El manoseo, el “meter mano” y el piropo obsceno.

Y por supuesto venían con una cultura más avanzada, mientras nosotros no pasábamos de los Reyes Católicos. Y si muchos de nosotros queríamos dar un paso adelante y estudiar tenía que ser con un esfuerzo tremendo.

Por eso la mirada de José según avanzan las horas se va nublando, se va introduciendo en el pozo de quien sabe que, por mucha turista sueca que  lleve a su cama a un obrero español en una noche de borrachera y de discusión con el novio, su sitio no es ése, su sitio es el de la esposa reprimida, el de los hijos que llegan y siguen llegando, esperando un futuro mejor. Su sitio era la España católica y falangista, aunque no lo queria.

  

Las pieles se van quemando, y los corazones también. El odio de clase maltratada apenas podrá hacer nada en un régimen dictatorial, el odio personal aparecerá en cuanto se pueda, y se desahogará en quien más cerca se encuentre. Seguramente con el catalán por los motivos ya dichos. A veces sin pensar que el “Amo”, el prestamista, el pirata que lo recogía en la Plaza de Urquinaona y lo dejaba en Roquetas o Verdúm, no era catalán, otros sí que lo eran.

Mirar hacia las alturas del apartamento donde duerme la sueca no es sino el reflejo de la  impotencia, de deseo, pero de deseo inalcanzable, el fin de una libertad ficticia y el choque brutal con la realidad de una familia muerta de hambre y creciente.

Siempre he pensado  que nadie, ningún ciudadano ha tenido la culpa de nada, ni los que llegaron ni los  catalanes. Ni se sabía más, ni se esperaban tantas miles de personas, ni había casas para vivir. Ni por no saber ni siquiera nos conocíamos...

Los que vivieron aquellos tiempos saben que tengo razón, o por lo menos en buena parte. Qué triste nuestra juventud, y que perdida…