buscando una vida mejor

Nos hablan de vosotros como si fuerais una amenaza, un peligro. Nos callan de vosotros que sois esperanza, sueños y alegría. Vuestro viaje, como el que desde que el hombre es hombre hicieron vuestros antepasados, no es más que un viaje hacia la vida, una huida de la muerte. Venís sin equipaje, solo con esperanza. Llegáis a un mundo nuevo que pensáis que es como lo habéis visto por la televisión. Sabéis que será difícil llegar, también sabéis que, una vez aquí, no lo tendréis fácil.
De nada sirve que tengáis razón o que el derecho esté de vuestro lado. La partida de vuestra vida se juega con cartas marcadas.



Vuestros abuelos os dijeron que Dios creó al hombre. La vida os ha enseñado que han sido los hombres los que han creado a sus dioses, esos dioses que callan y dicen pobre gente mientras vosotros morís, esos dioses que no escuchan vuestras plegarias, que ignoran vuestro rezo, esos dioses a los que nadie ve, quizá porque nunca han existido…
Nuestro Dios tiene un representante en la Tierra, dicen que es bueno, es El Papa Francisco, que ha pedido en reiteradas oportunidades una solución a la crisis migratoria, que se tomen medidas rápidas y decisivas. "Son hombres y mujeres como nosotros, nuestros hermanos en busca de una vida mejor, hambrientos, perseguidos, heridos, explotados, víctimas de la guerra", dijo Francisco ante decenas de miles de personas en la plaza de San Pedro en su oficio del domingo. "Están buscando una vida mejor". Pero nuestros dioses  no se dan soluciones, y  nuestras riquezas no se tocan.

Pero vosotros sabéis que los verdaderos dioses existen, que están en el fondo de cada ser humano, de cada atardecer, de cada gota de lluvia, de cada árbol, de cada fruto... Por eso seguís adelante, siempre adelante. Es imposible que esos dioses, los dioses de la vida, los únicos que existen, os den la espalda siempre. Pero mira por donde la muerte está ahí, meciendo la patera,

Setecientos de vosotros habéis muerto esta noche. El agua, símbolo de vida, se ha vuelto en vuestra contra. No habrá funerales de Estado, ni primeras planas en los diarios, ningún titular en los noticiarios, porque vosotros no existís, sois Setecientos. Tampoco tenéis nombres, solo sustantivos: sois inmigrantes, subsaharianos o clandestinos. 

Venís aquí con vuestros sueños y con los sueños de todos los que dejasteis atrás y cuando llegáis aquí os recibimos con vallas, os saludamos con pelotazos de goma, os ahogamos con botes de humo. Son los guardianes de nuestro imperio, de nuestro estado del bienestar, de nuestro modo de vivir, quienes nos defienden de vosotros, de lo que representáis, de lo que sois: seres humanos que solo aspiran a no morir de sed en el océano de nuestra codicia 

El odio y la ignorancia con el que nos educan, con el que nos mienten, permite que nuestros políticos levanten vallas cada vez más altas. Ellos, que llamaban muro de la vergüenza al muro de Berlín, levantan hoy esas vallas que, como nuevos muros de la vergüenza, intentan negaros la entrada a un mundo que es tan vuestro como nuestro, porque la dignidad, la justicia, el amor o el hambre no saben de fronteras. 

Hace doce años el Constanza, un barco de guerra de la marina rumana, realizó una travesía por diferentes puertos del Mediterráneo en un proyecto llamado ODISEA 2003.
 A bordo llevaba artistas. Al llegar a cada puerto los actores, músicos, poetas y gentes del circo actuaban gratuitamente en la cubierta del barco llevando un mensaje de paz y esperanza. Cuando el Constanza navegaba entre Lampedusa y Argelia, al llegar a la posición donde se había hundido una patera y habían muerto ahogados decenas de inmigrantes, pararon las máquinas y el capitán leyó este poema anónimo:
 “Llegasteis desde muy lejos para alfombrar nuestro mar.
Sois nuestros invitados.
Hermanos venidos en un barco sin nombre.
Vosotros habéis llegado desde África para alfombrar nuestro mar.
Con vuestros cuerpos.
 Con lo único que os quedaba en la vida.
Nos habéis dado todo.
Sois nuestros invitados, hermanos anónimos.
Venid. Entrad en nuestras conciencias.
Estáis en casa.
Tomad nuestras flores, nuestras palabras, nuestras músicas.
Ponéoslas.
¡Os sientan tan bien!
Que ellas os alimenten durante la travesía.
Que los delfines acompañen vuestro silencio.
Y las sirenas velen vuestro sueño.
Nosotros os inventaremos nombres.
E imaginaremos vuestras sonrisas.
Y pasearemos una y otra vez sobre esta alfombra regalada.
Para que el mundo que pretendíais alcanzar se hunda en su
propia vergüenza.
¡Salud, hermanos de negritud!
¡Salud, hermanos de soledad!
¡Salud, hermanos de nuestro mar!

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