Eivissa (Ibiza) 2009

A medianos de enero se encienden los almendros y los limoneros de la Isla, los días crecientes aumentan su luz y los pájaros barruntan la primavera. El tiempo alterna claros oscuros con soleados días, algún chaparrón testimonial y mas pájaros haciendo un alto en su volar migratorio. Todo es armonía en la Naturaleza.
Cada amanecer alguien pone las pequeñas calas para ti, y además te regalan el murmullo de las pequeñas olas.

Las aguas que bañan las Pitiusas y los islotes esconden una extraordinaria riqueza submarina.
La excelente visibilidad (hasta 50 metros) y la variedad de paisajes y especies hacen de los fondos marinos de Eivissa (Ibiza) uno de los escasos rincones mas bien conservados del Mediterráneo.
El barrio de Dalt Vila de Eivissa, el recinto amurallado de la ciudad, tradicionalmente llamado Dalt Vila, fue fortificado por Felipe II para proteger la ciudad de ataques de Otomanos y piratas.
El recinto amurallado de Dalt Vila tiene cinco puertas de entrada. La puerta principal, situada frente al barrio marinero de la Marina, nos recibe tras subir una pendiente y pasar un puente levadizo, lo que se denomina Portal de “Ses Taules” flanqueado por dos estatuas romanas. Atravesando esta puerta, entramos al Patio de Armas y, desde aquí, se accede a la Plaça de Vila, centro vital del barrio y punto de partida para subir hacia los baluartes. Desde los baluartes se tiene una maravillosa vista sobre la bahía, “Ses Salines” e incluso la isla de Formentera. Recomiendo subir hasta la plaza de la catedral desde donde se divisa la cúpula de la iglesia de Santo Domingo (s.XVI).

 También aquí encontraremos el Museo Arqueológico de Eivissa que posee muchas piezas importantes de la época en que Cartago dominaba el Mediterráneo. Junto al Museo Arqueológico encontramos el Puig des Molins, la necrópolis más grande y mejor conservada de la cultura fenicio-púnica, con más de 3.000 tumbas. Es la mejor colección de restos púnicos del mundo. El recinto fortificado de la ciudad de Ibiza fue declarado en 1999 Patrimonio de la Humanidad por la Unesco. Esta declaración también incluyó la necrópolis del Puig des Molins, el poblado fenicio de sa Caleta y las praderas de posidonia del Parque Natural de Ses Salines.
Cuando ya habíamos visitado toda esta maravilla, conocí a un señor. Al principio solo se trataba de un saludo, mientras esperaba a unos amigos muy importantes.

Pero del saludo pasemos a una conversación, o mejor dicho, a un monologo por su parte.  Jamás lo olvidaré. Yo solo le pregunte como se llamaba y la edad que tenía. Soy pescador y picapedrero. Es como si estas dos cosas fuesen su nombre y su edad. Supongo que tendría entre 75 y 80 años, pero esto no importa. Lo que vale es escuchar la sabiduría que le da la vida.
-¿Te gusta nuestra tierra?
-¡Si, mucho ¡
-Pues nos lo compran todo. Vienen de muchos lugares y no nos respetan, compran y ensucian.
Vienen de la Península y de otros lugares. Traen su lengua, la imponen y nos quitan la nuestra. La de nuestros muertos.
Más de una vez aquel pescador y picapedrero hubiese hecho una huelga de hambre como protesta a tanto desmán.
-Solo le contesté que tenía razón, y que era muy afortunado porque él aun veía un árbol donde en realidad hay un hotel, muy bonito...pero un hotel. Y que también podía ver las gaviotas en su lugar -el mar-. No como en la mayoría de lugares donde una gaviota esta tierra adentro, viviendo en un vertedero de basura.
Dejé al pescador picapedrero porque venían nuestros amigos. No se si fue porque yo ya no veía otra cosa que a ellos, pero lo cierto es que aquel hombre desapareció.
Me hubiese gustado decirle que por la lengua de sus muertos no se preocupase. Que a su querida Isla también llegan personas como mis amigos con ganas de quererla. Que aprenden su idioma para trasmitirlo a sus hijos…

 Fue así…

dedicado

algunos cerdos veranean en Eivissa (Ibiza)

 Emerge del mar el sol empujando el día. La tierra, seducida, sigue girando para llenarse de luz; algunas gaviotas festejan la rutina, como si del primer día de vida se tratase.

El calor, a las seis y media de la mañana, es ya un anuncio ardiente para el resto de la jornada.

Apenas salgo de la cama, aun oscuro, voy a caminar bordeando la costa, por caminos sin asfalto. Por un lado los acantilados y la playa, por el otro los bosques y alguna que otra urbanización, de esas que no han sobrepasado los dos pisos de altura, y algún hotel irrespetuoso con la ley de costas, casi adentrándose en el mar. 

Con la incipiente claridad perfilando el horizonte y en compañía de mis tres perros, que impacientes saltan y giran a mí alrededor, disfruto del silencio y el despertar de las cosas. Cada día con frío o calor, incluso con lluvia, practico el ejercicio más antiguo y natural del mundo. Caminar.

El trayecto es siempre el mismo, la ausencia de coches y de tránsito nos permite andar sin miedo ni alteraciones.

Sin embargo la observación hace que el paseo sea un entretenimiento sin límites, un interesante ejercicio mental y emocional, con una importante carga de consciencia superior que me implica en el todo, como parte del mismo.

En verano el paisaje se altera con la intromisión de elementos humanos que confunden la naturaleza con un vertedero de basuras.

Dichos elementos imperan en el territorio confundiendo la libertad con la desidia, el comportamiento primitivo con la diversión, sin reparar en daños ni perjuicios.

El consumismo irracional llena con sus excesos cualquier rincón, cualquier suelo, dejando rastros vacíos, evidencias del ser, que sin ser, se delata por sus trazas de energúmeno.

El cielo, finalizando su drama multicolor, cede paso a un azul tenue y llano. Un pino doblegado por el viento, creciendo a ras de suelo con un empeño sobrenatural, cobija, en un recoveco de su base, un  par de latas de cerveza espachurradas y exprimidas. Junto a ellas restos de un bocadillo que ni las alimañas aprovecharon.

Las sabinas desprenden el aroma antiguo de la madera noble. A ras de camino, arbustos y setos ocultan su verde bajo una espesa capa de polvo; el cielo se resiste a llover, impacientando a raíces y hojas.

Un rebaño de bolsas de plástico  esparcidas por el suelo, revolotea y  se estremece con la brisa, susurrando lamentos químicos. En la arena, las colillas, expiraron; enterradas y semienterradas o expuestas al ardiente sol con sus filtros impregnados de resina.

foto cedida por jaime (sin blog)

En la orilla las algas, se entremezclan con cadáveres residuales sin identidad concreta. Llegan los excrementos de alguna que otra lancha, festoneados con burbujas detergentes.

En el chiringuito, el silencio ruidoso de una noche pasada llena de acontecimientos, repleta de sensaciones calientes y mojadas. La vida se complementa con sus correspondientes desenfrenos, la locura no tiene parámetros, ni códigos, no se estabiliza con argumento alguno. Por eso se llama locura, incontrolable, sanamente admitida, politizada, resumida en un descontrol de la personalidad, un desafío, a la cordura...que le den.

Vasos de plástico, cientos de botellas, servilletas que sirvieron para limpiar manos y bocas y acabaron ensuciando suelos. Cajetillas de tabaco, tantas, que llego a la conclusión de que el aire debió ser irrespirable.

 Los contenedores de basura, colocados disimuladamente, para evitar que afeen el paisaje. Pequeños, para la cantidad de fauna que circula estos días por el paraíso ultrajado, con tres colores que indican el tipo de materia que debe ser seleccionada. Los tres están tan disimulados, son tan pequeños y quedan tan apartados de los bañistas que éstos no se molestan en caminar por la arena caliente bajo un sol imperativo. Así que siempre están o a tope de llenos o vacíos.

Un conejo se ha cruzado en el camino, los tres perros salen corriendo tras él. Una bicicleta se ha caído por el acantilado. Me asomo. No, no se ha caído, al menos recientemente, el óxido y la erosión la han transformado en una hermosa obra conceptual.

Mierdas, más mierdas, y no precisamente de perros. Algunas, estrategicamente colocadas a la vista, como si el depositario alardease de  lo que su cuerpo es capaz de hacer.

El mar me acompaña en todo el recorrido hasta que el camino finaliza en un enorme acantilado. Puedo seguir, porque la isla permite ser recorrida en todo su perímetro, siempre con el mar a un lado. Pero mi trayecto consiste en cuatro kilómetros de ida y cuatro de vuelta. Así que me  las apaño para coincidir con la salida del sol. Cada día sale un poco más tarde y algunas veces no coincidimos; él no me espera.

Me impacta, como si el hecho fuese cada día un milagro, con un abismo que se abre a mis pies, en cuyo fondo las puntiagudas rocas resguardan un pedazo de intimidad libre del tránsito humano.

Me ha sido imposible subir el video que estaba "colgado" para esta ocasión

Sale ceremoniosamente, apenas en tres minutos ya se muestra entero. Es cuando yo me lleno de energía, cuando la vida me inyecta un estimulante de optimismo y serenidad para dar media vuelta y volver por el camino andado. Me cruzo con algún otro perro acompañando a su amo. Mis perros se animan ante el desconocido y pronto entablan amistad, se revuelcan y se huelen, después siguen su camino.

foto cedida por Jaime (sin blog)

Apenas  nadie, me pertenezco y pertenezco, siento que la soledad es mía, que el planeta me utiliza como espectador ante tan magnifica obra.

De regreso continuo con mi inspección- observación.

Mi perro el Nano, trae algo colgando de su boca, es un carroñero que a  nada le hace ascos, jamás se enferma, tiene un metabolismo a prueba de mierdas.

Trae un condón lleno de muertos, o tal vez de afortunados que no dieron en el blanco.

Se resiste a soltarlo, yo estiro, y cuando el elástico cede se da en todo el morro, soltando un gemido junto con la goma.

 Otra lata, y otra, y muchas más alfombrando el terreno. Un mechero extraviado, una pala con su rastrillo metidos en un cubo que algún niño se vio forzado a abandonar.

Una esterilla deshilachada, tetra briks de todos los zumos artificiales. Una colchoneta pinchada.

El cono de un helado, pringoso y lleno de hormigas. Un sinfín de cachivaches varios, todos, casi todos derivados del petróleo. Cada día me hago la misma pregunta. ¿Los que ensucian la naturaleza porque no van de vacaciones al lado mismo de un vertedero? Así  se acoplarán más al ambiente. Dudo que en sus casas esparzan la  basura por los suelos, esos domicilios particulares asentados en un suelo plural en una ciudad civilizada que solo les permite ser incivilizados cuando dejan el asfalto para ser cabras por un tiempo en suelo rústico y natural.

Un vallado con césped, cuidado y mimado, con sus aspersores silbando silbos de agua. Una nube que se insinúa remolona tras la cima del fondo. El mar, hoy tan calmo  que se podría andar sobre él. Las gaviotas con su graznido desesperado anunciando su hambre; un centenar de pinos soltando agujas resecas. La brisa que empuja mi espalda y me pone alas de fantasía.

La vida, que se deja vivir a pesar de sentirse ignorada. Unos bañistas madrugadores se bañan sin ningún recato con su bella desnudez exhibiendo la carne joven y morena, templando el calor, ya muy acentuado.

En invierno todo está limpio y desierto. El paisaje descansa de los excesos materiales y transmite su recogimiento llenando de humedades aromáticas todos los rincones de la isla.

 Algunos energúmenos van equipados con móviles de última generación y están a la ultima orden del día, saben mucho sobre nada e ignoran quiénes son y porque razón están aquí. Son modernos elementos que se complementan con sus ideas y manchan las de otros, menos modernos y puestos al día.

Esos elementos que ensucian el paisaje humillando a la naturaleza esgrimen su indefenso potencial ante las realidades de la vida, viven, porque tienen derecho a vivir, pero nada más.

Eivissa (Ibiza) no es una fiesta constante, ni un derroche de drogas y sexo. Eivissa es ante todo naturaleza, lo que añaden los humanos es cosa de ellos, todo es cuestión de sensibilidad y de consciencia.

esta soledad

L'any 2010 vaig trobar aquest preciós llibre de poesies per a infants. I fins l'any 2012 no s'en va acudir mirar per Internet. El primer bloc que vaig trobar amb una poesia va ser el que us deixo aquí mateix, i li vaig deixar un comentari. Immediatament vaig fer un post amb alguna d'aquestes precioses poesies que es llegeixen de seguida. Avui m'he tornat a recordar d'aquest llibre dedicat al púbic infantil hi ha tots els que ens sentim nens ... encara.

"Nens i poetes junts una altra vegada, perquè no se'ns assequi als homes seriosos la rosada matinal de la paraula”

En el año 2010 encontré este hermoso libro de poesías para niños.  Y hasta el año 2012 no se me ocurrió mirarlo por internet.  El primer blog que encontré con una poesía fue la que os dejo aquí mismo, y le dejé un comentario. Inmediatamente hice un post con alguna de estas preciosas poesías que se leen enseguida. Hoy me he vuelto a acordar de este libro dedicado al púbico infantil y a todos los que nos sentimos niños... aún.

 "Niños y poetas juntos otra vez, para que no se nos seque a los hombres serios el rocío matinal de la palabra.

Versos que el viento arrastra és 

un llibre de poemes, però

no un de qualsevol.

Són d'aquells versos acompanyats d'unes  il·lustracions

amb els quals mai abans m'hi havia trobat.

Versos i il.lustracions que evoquen de debò.

Un convit per a disfrutar

i sentir.

*Un poema per a vosaltres:

Versos que el viento arrastra es

un libro de poemas, pero

no uno cualquiera.

Son de aquellos versos acompañados de unas ilustraciones

con los que nunca antes me había encontrado.

Versos e ilustraciones que evocan de verdad.

Un convite para

disfrutar y

sentir.

* Un poema para vosotros:

Las estaciones

 Las estaciones 
sirven 
para tres cosas importantes:

para que lleguen los trenes,

para que se vuelvan a ir,

y para que lloren los enamorados.

  

Ho sento, ja sé que arribo molt tard per fer un comentari a 

"Versos que el viento arrastra". Em va encantar de seguida, encara 

recordo aquest:

La lluvia lejana

Cuando llueve sobre el mar a las gotas les parece que bajan a visitar a un pariente millonario.

Gràcies per el teu blog.
salutacions!

Són poemes als ocells, a les cadires, a l'aigua, a tot ... Són versos que el vent arrossega.

Son poemas a los pájaros, a las sillas, al agua, a todo...Son versos que el viento arrastra.

I així comença ....

Y así empieza....

No hi ha millor descripció d'aquest llibre que la que la del propi poeta: Els llibres no són per mirar-los, són per tocar-los, obrir-los, i llegir-los, que és com entrar-hi. Aquest llibre de poemes és per entrar com ell diu, però també per mirar amb deteniment les il·lustracions de Cristina Müller. El lector aventurer gaudirà d'aquest poemari com si el vent realment ho arrossegués per la ciutat, el portés de la mà a escoltar "Lo que dice el farola", a sentir la tristesa hi ha viatjar al metro; el detindrà perquè observi la nit , la pluja, i el mar. "Versos que el viento arrasta" és un llibre càlid de poemes ple de tendresa i evocador.

No hay mejor descripción de este libro que la que la del propio poeta: Los libros no son para mirarlos, son para tocarlos, abrirlos, y leerlos, que es como entrar en ellos. Este libro de poemas es para entrar como él dice, pero también para mirar con detenimiento las ilustraciones de Cristina Müller. El lector aventurero disfrutará de este poemario como si el viento realmente lo arrastrara por la ciudad, lo llevara de la mano a escuchar “Lo que dice la farola”, a sentir la tristeza y a viajar en el metro; lo detendrá para que observe la noche, la lluvia, y el mar. "Versos que el viento arrastra" es un libro cálido de poemas lleno de ternura y evocador.

Versos que el viento arrastra

Los libros

Los libros

no son para miraros,

son para tocarlos,

abrirlos,

y leerlos,

que es como entrar en ellos.

Prueba y verás.

Te recuerdan

a cuando viajas

a una ciudad diferente,

y todo parece nuevo,

sorprendente,

y hasta un poco

misterioso.

Bolsa de Plástico

Mírala

ahí

en mitad de la calle

sola

quieta

temerosa

de que aparezca el barrendero

soñando

con un poco de viento

para sentirse

nube

las bicis quietas

Estas bicicletas

aparcadas 

en la calle

en línea

una al lado de la otra

parecen vendedoras de kilómetros

que nadie compra.

 Sense rima però crec que amb molt de ritme, unes vegades candent, altres subtil i d'altres frenètic. Reflexions que fan l'ullet amb una mirada des de la infantesa. Justament és aquesta mirada el que li dona intemporalitat als versos. Les il·lustracions de Cristina Müller arrodoneixen el poemari.Una interessant lectura per a la tranquil·litat dels temps estiuenc. Molt recomanable!

Sin rima pero creo que con mucho ritmo, unas veces candente, otros sutil y otras frenético. Reflexiones que hacen un guiño con una mirada desde la niñez. Justamente es esta mirada lo que le da intemporalidad los versos. Las ilustraciones de Cristina Müller redondean el poemario.

Una interesante lectura para la tranquilidad de los tiempos veraniego. Muy recomendable!

*
Tarde de verano
(Karmelo C. Iribarren)
Desde aquí,
encajonado
entre los edificios,
el cielo,
más que el cielo,
parece una piscina.
Como si le hubiesen dado la vuelta
al día.

Todos estos versos pertenecen al poemario de Karmelo C. Iribarren

fotos de internet. serán retiradas a petición. 

Quatre paraules que paren el món: Una mirada, una abraçada, una caricia i un petó. T'estimem.

Balsareny, el poble i les seves entitats, el trobarem molt a faltar com a suport actiu de tota activitat en què pogués ajudar. Però sobretot trobarem a faltar una bona persona, sempre amable i somrient, sempre a punt per donar un cop de mà on fes falta.

Los olivos, retorcidos y viejos

Mon cor estima un arbre! Més vell que l’olivera,

més poderós que el roure, més verd que el taronger,…

 Miquel Costa i Llobera 

No es porque sí  Miquel Costa i Llobera usó el olivo (Olea europaea) como exponente de la longevidad hablando de árboles. De algunos ejemplares se asegura que tienen más de mil años de edad. Pero el caso es que no. Los olivos milenarios en realidad no son milenarios. Sólo son centenarios. En algunos casos parece difícil de creer ya que pueden presentar unos troncos de diámetros inmensos, pero la realidad es que nadie les había medido la edad con precisión.

Aquest és l'arbre més antic de Catalunya anomenat "Lo Parot" i catalogat com a Arbre Monumental de Catalunya, el seu nom es deu al fet que se li considera el "pare de totes les oliveres", per les seves dimensions."Tot el que sé ho he aprés a Horta"
--Pablo Picasso--

Este es el árbol más antiguo de Catalunya llamado "Lo Parot" y catalogado como Arbre Monumental de Catalunya, su nombre se debe a que se le considera el "padre de todos los olivos", por sus dimensiones.
Todo lo que sé lo he aprendido en Horta"
--Pablo Picasso--

El olivo es, probablemente, el árbol más característico de la mediterránea. El color verde apagado de las hojas alargadas, el tronco inhumanamente retorcido y extraordinariamente grueso, sus raíces poco profundas, forman parte del paisaje que acompaña a los caminos pedregosos quemados por el sol del verano. Su longevidad es conocida desde siempre y encontramos relatos más bien poco reales que afirman que algunos árboles del monte de los olivos ya estaban allí cuando detuvieron a Jesucristo.

Monte de los Olivos

Afirmaciones que nos atan con nuestro pasado, pero que no se basan en datos contrastados. Al menos hasta hace un tiempo. El caso es que ahora ya si que disponemos de medidas de la edad de algunos olivos y, a pesar de ser muy viejas, no llegan a los mil años.

Para medir la edad de un árbol la manera clásica es contar los anillos que presenta su tronco. Cada año añade un anillo de crecimiento, de modo que es cuestión de tener paciencia e ir contando. Parecería que para ello hay que cortar el árbol, lo que sería una tontería, (aunque hay quien lo ha hecho en algún caso que es  para olvidar) pero en realidad  leo que basta con obtener una muestra transversal del tronco. Así el árbol sigue vivo y el investigador puede conseguir los datos.

És la icona de l’oli d’oliva extra verge que aquí s’extreu des de temps immemorials, ara protegit per la denominació d’origen Oli de Terra Alta, obtingut d’oliveres de les varietats empeltre, morruda, farga i arbequina, recollides directament de l’arbre.
Es el icono del aceite de oliva extra virgen que aquí se extrae desde tiempos inmemoriales, ahora protegido por la denominación de origen Oli de Terra Alta, obtenido de olivos de las variedades empeltre, morruda, fragua y arbequina, recogidas directamente del árbol.

 Pero en los olivos no es tan fácil. Para empezar, los anillos se ven poco. Cosas de la estructura de las células en la madera. De todas formas, aunque sea difícil, no es imposible. Otro problema es que tienen el tronco retorcido de mala manera y que el centro de los anillos puede no estar en el centro del tronco. También podemos encontrar zonas agujereadas donde, claro, se han perdido los anillos. Y para acabar de complicarlo, hay olivos que tienen dos centros!

 Esto es porque inicialmente eran dos troncos que crecían separados que a medida que fueron creciendo se fueron juntando hasta convertirse en una sola unidad. Por eso hay algunos olivos tan extraordinariamente gruesos que aparentan ser mucho más viejos de lo que realmente son

Todos los problemas se pueden solucionar. Los anillos se pueden mirar bajo la lupa. Si hay zonas que se han perdido se pueden extrapolar conociendo el ritmo a que los anillos ganan tamaño. Y cuando todo esto se ha hecho, han encontrado que los más ancianos olivos medidos tenían "sólo" unos setecientos años. Parecería decepcionante, pero sólo por la gracia que hace el número mil. 

Els arbres monumentals s'amunteguen a Ulldecona... 

Los árboles monumentales se amontonan en Ulldecona ...

Porque no deja de ser impresionante pasar la mano por el tronco de un árbol que fue plantado en los alrededores del año 1300, cuando "Els    almogàvers" (almogávares) embarcaban hacia Constantinopla, Marco Polo emprendía la ruta de la seda y faltaba poco para que empezara la guerra de los cien años.

 Retorcidos y viejos, los olivos no dejan de ser un símbolo de la mediterránea. El símbolo que nos recuerda que tenemos las raíces y la voluntad de seguir siendo nosotros mismos.

Mujeres científicas, esas grandes desconocidas.

Párate a pensar y dime nombres de mujeres astrofísicas. Te lo pongo más fácil: díme nombres de mujeres científicas. Te saldrá Marie Curie del tirón… pero ¿hay más? Pues claro que las hay y aquí puedes ver sólo una muestra. 

La invisibilidad en la Historia de la mujer ha hecho que las que existen, apenas la conozcamos, con más gravedad aún, entre los que nos movemos en este mundillo de la Ciencia. Pero no sólo la invisibilidad ha dañado a la mujer, si no el machismo en sí, que ha hecho que algunos justifiquen que a la mujer no le guste la ciencia porque son más de jugar con muñecas. ¡¡Cómo iban a ser si eso es lo que el hombre, a través de sus mujeres, les ha inculcado el machismo en vena!

Según ha informado la Agencia EFE, ha fallecido la astrofísica Margherita Hack. Os pego el texto según enlace de Ecuavisa

La astrofísica italiana Margherita Hack, de reconocido prestigio y que a lo largo de su carrera trabajó para acercar los descubrimientos en esta disciplina científica al gran público, murió hoy a los 91 años.

Hack falleció en el hospital de Cattinara, en la localidad de Trieste (norte de Italia), donde permanecía ingresada desde el pasado sábado, después de que los problemas cardíacos que sufría se agravaran, informaron los medios de comunicación locales.

Nacida en Florencia el 12 de junio de 1922, se licenció en 1945 en Física, tras lo que realizó diferentes colaboraciones con centros tanto dentro como fuera de Italia, entre ellos las prestigiosas universidades estadounidenses de Berkeley o Princeton.

Desarrolló una amplia trayectoria como profesora de Física en la Universidad de Trieste y durante más de veinte años, entre 1964 y 1987, dirigió el Observatorio Astronómico de dicha ciudad, convirtiéndose así en la primera mujer en Italia en estar al frente de un centro de este tipo.

Colaboró en diferentes proyectos con la NASA y con la Agencia Espacial Europa.

Además de su pasión por la ciencia, demostró un fuerte compromiso con la sociedad y la política italiana.

Fue candidata en diferentes ocasiones en las elecciones al Parlamento italiano y finalmente, en las listas del Partido Comunista, logró un escaño en la Cámara de los Diputados en 2006, al que acabó renunciando para poder dedicarse a tiempo completo a la astronomía.

Conocida como “la amiga de las estrellas”, título que ella misma dio a una autobiografía que publicó en 1998, Hack luchó de forma activa contra la discriminación sexual de las mujeres y en favor de los derechos de los homosexuales.

Atea convencida, se mostró a favor de la eutanasia y de la libertad en la investigación científica.

Tras la noticia de su muerte, en Italia se sucedieron los mensajes de reconocimiento a su figura y su carrera, tanto entre la sociedad civil como entre los representantes institucionales del país.

El presidente de la República, Giorgio Napolitano, señaló que “sirvió y honró a Italia también en el ámbito internacional”, al tiempo que destacó que “representó un fuerte ejemplo de pasión civil, dejando una noble impronta en el debate público y en el diálogo con los ciudadanos”.

Por su parte, el primer ministro italiano, Enrico Letta, manifestó que “Italia y la comunidad internacional pierden a una protagonista absoluta de la investigación científica. Una mujer que, además, fue capaz de combinar con pasión su compromiso profesional, con el social y político”.

No puedo terminar sin recordar en este post a otra mujer científica fallecida no hace mucho: la astronauta, primera mujer americana en el espacio y defensora de los derechos de las mujeres lesbianas, Sally Ryde

 Información y post cedido por  Alfonso Saborido. Blog: asaborido.wordpress.com