diumenge, 18 d’agost de 2013

“Esta noche te pido agua para mis ojos, sombra para mis gritos.”


“…Las lágrimas del jazmín
tejen un manto en la arena,
con las sierpes y raíces
para recoger su pena.”

David Romero

También Rafael Alberti lloró la muerte de Federico, con sus versos, que es la forma que tienen de llorar y sentir los poetas…
“A Federico García Lorca”
Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
En largo ciervo de agua convertido,
Hacia el mar de las albas claridades,
Del martín-pescador mecido nido;
Que yo saldré a esperarte, amortecido,
Hecho junco, a las altas soledades,
Herido por el aire y requerido
Por tu voz, sola entre las tempestades.
Deja que escriba, débil junco frío,
Mi nombre en esas aguas corredoras,
Que el viento llama, solitario, río.
Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
Vuélvete a tus montañas trepadoras,
Ciervo de espuma, rey del monterío.
Rafael Alberti
Poema dedicado por el poeta gaditano tras el asesinato del que fuera su amigo  Federico Gracía Lorca, ocurrido la madrugada del 18 de agosto de 1936 en aquel camino oscuro entre Vizanar y Alfacar, junto a un olivo de la hermosa Vega de Granada.“Ninguno te sentimos muerto todavía. No podemos imaginarte ante un piquete de fusiles. Te sacaron de madrugada. Unos dicen que fue en el cementerio. Otros que en un camino. Lo cierto es… ¿Pero es que puede hablarse con certeza de esto? Y es así…”, escribía Rafael Alberti en mayo de 1937, en Madrid, “a los siete meses de su defensa”.
Rafael Alberti Merello, nació en el Puerto de Santa María, Cádiz, el 16 de Diciembre de 1902.
Murió el 28 de octubre de 1999, en el Puerto de Santa María, Cadiz.
“Esta noche te pido
agua para mis ojos,
sombra para mis gritos.”

FGL


Esta madrugada del 16 al 17 de agosto  de hace 77 años,  fue la última para Federico García Lorca, , la pasó en una cárcel de Viznar, el genocida y general del ejército golpista, Queipo de Llano había dicho en la radio el 23 de julio de 1936:“Nuestros valientes legionarios y regulares han enseñado a los rojos lo que es ser hombres. De paso, también a las mujeres de los rojos; que, ahora, por fin, han conocido a hombres de verdad, y no a castrados milicianos”.
De entre todas sus órdenes macabras, y refiriéndose a Federico había sentenciado con estas palabras a las autoridades granadinas su destino:
“Dale café, mucho café”

Pero no le matastéis, la voz del poeta sigue retumbando en nuestra memoria y en nuestro corazón
“Infancia y muerte”
Para buscar mi infancia, ¡Dios mío!
comí naranjas podridas, papeles viejos, palomares vacíos,
y encontré mi cuerpecito comido por las ratas,
en el fondo del aljibe y con las cabelleras de los locos.
Mi traje de marinero
no estaba empapado con el aceite de las ballenas,
pero tenía la eternidad vulnerable de las fotografías.
Ahogado, sí, bien ahogado. Duerme, hijito mío, duerme.
Niño vencido en el colegio y en el vals de la rosa herida,
asombrado con el alba oscura del vello sobre los muslos,
agonizando con su propio hombre que masticaba tabaco en su costado
siniestro.
Oigo un río seco lleno de latas de conserva
donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre;
un río de gatos podridos que fingen corolas y anémonas
para engañar a la luna y que se apoye dulcemente en ellos.
Aquí solo con mi ahogado.
Aquí solo con la brisa de musgos fríos y tapaderas de hojalata.
Aquí sólo veo que ya me han cerrado la puerta.
Me han cerrado la puerta y hay un grupo de muertos
que juega al tiro al blanco, y otro grupo de muertos
que busca por la cocina las cáscaras de melón,
y un solitario, azul, inexplicable muerto
que me busca por las escaleras, que mete las manos en el aljibe
mientras los astros llenan de ceniza las cerraduras de las catedrales
y las gentes se quedan de pronto con todos las trajes pequeños.
Para buscar mi infancia, ¡Dios mío!,
comí limones estrujados, establos, periódicos marchitos.
Pero mi infancia era una rata que huía por un jardín oscur´isimo,
una rata satisfecha mojada por el agua simple,
y que llevaba un anda de oro entre los dientes diminutos.
Federico García Lorca

Nueva York - 7 de octubre, 1929.

10 comentaris:

KRT ha dit...

Moltes gràcies, Josep, per recordar-nos aquest aniversari.

Garcia Lorca va ser un grandíssim poeta, i les circumstàncies tràgiques del seu brutal assassinat no haurien d'incidir per bé ni per mal en la valoració de la seva poesia, que ja en vida d'ell era considerada extraordinària. Només que si hagués viscut, exiliat com Alberti, Cernuda, Riba, Pere Quart, Carner, Bartra, Calders i tants altres, qui sap quantes obres mestres més ens hauria deixat. O bé potser hauria mort a la presó, com Hernández.

La seva mort hauria de ser un estigma permanent per a la ideologia dels qui el van matar, però els hereus ideològics dels criminals es van voler apropiar després de la seva figura, com de l¡obra de Picasso, Buñuel... Amb la Transició es van oblidar molts "petits detalls"; però no podem separar mai del tot l'art i la vida, ni oblidar què van dir, què van fer i com pensaven els artistes que avui semblen indiscutibles, però que un dia van ser discutits, atacats i perseguits, en algun cas fins a la mort. Vergonya no tan sols per als que el van matar. Recordem les paraules de Raimon: "Mans dels que maten, brutes, / mans fines, que manen matar".

Gràcies de nou, Josep, una abraçada des de Transsilvània.

Miquel ha dit...

Queipo de Llano era un tullido por fuera ....y por dentro.
No se podía esperar nada de un ignorante; como ahora, casi 80 años después, no se puede esperar nada de quien privatiza la Sanidad y la Enseñanza.
Salut

Josep ha dit...

Si hagués tingut la sort de seguir en vida, ara estaríem parlant segurament del millor de tots. Però és veritat, alguna cosa li hagués passat, per una cosa o per una altra. Poeta a Nova York va ser per a Lorca un crit d'horror, de denúncia contra la injustícia i la discriminació, contra la deshumanització de la societat moderna i la alienació de l'ésser humà, alhora que reclamava una nova dimensió humana on predominés la llibertat i la justícia , l'amor i la bellesa. El gran Antonio Machado va tenir les paraules adequades per a tan vil acte:” Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico -sangre en la frente y plomo en las entrañas- ...Que fue en Granada el crimen sabed -¡pobre Granada!- en su Granada...
KRT, Miquel té raó, que es podia esperar de gent tolida d'ànima com Queipo del Llano i tots als altres. o el que ens recordes tu de les paraules de Raimon.

Si estàs en Transsilvània, sobretot no parlis de mi, no fos cas que algun dia d'aquests m‘hagin de fer una transfusió i es presenti el Príncep Vlad.

Bona estada

Josep ha dit...

La vida de Garcia Lorca fue breve, tan breve que realmente sólo se puede hablar de su infancia, adolescencia y juventud. No pudo disfrutar su madurez. No le dejaron. Ya tienes razón, Miquel, ya. Aquella España era demasiado raquítica para la grandeza de este poeta andaluz. Exactamente; igual quien ahora recorta para que otras gentes como las que nos nombra KRT se tengan que ir. Esta España mia…como la canción.
Que pena.

Salut

sentir1907 ha dit...

Muchísimas gracias por recordar al gran poeta granadino , todo un ejemplo a seguir en la poesía y en la literatura , la verdad que me hace especial ilusión de ir a su ciudad natal y ver el legado que dejó , una pena que lo fusilaran tan joven , si no .... cuanta literatura buena nos hubiera dejado pero bueno...
Tengo la historia de Federico en dvd y en libro y la verdad que es bastante interesante , sus obras me las sé de memoria , tengo todos sulibros y ya me los he leído no sé cuantas veces.
Destaco el LLANTO POR IGNACIO SANCHEZ MEJÍAS... en fin....
Saludos Josep ¡¡

Mari-Pi-R ha dit...

Un gran hombre con una gran sensibilidad poética que nació en un tiempo del que no se podía decir lo que uno sentía.
Bonita entrada.

Josep ha dit...

No me des las gracias, José Manuel, un grandísimo poeta como él tenía que recordarlo este dia. Quisieron con su asesinato borrar sus huellas pero no lo consiguieron. Quizás si no lo hubieses asesinado hubiese muerto en una cárcel. Nunca se sabrá, pero si, es verdad que si hubiese tenido la suerte de exiliarse como tantos otros su legado sería maravilloso.
Un abrazo.

Josep ha dit...

Mari-Pi-R, aquí en este pais pocas veces se ha podido decir lo que uno sentia. Tienes mucha razón, y me gusta tu frase. Nació como muchos en un tiempo equivocado, o quizás si no hubiese sido la época hubiese sido su condición sexual. Que sabian de estas cosas los que consideraban que habian llegado los "machos hispanos para las mujeres republicanas"
Un beso.

sentir1907 ha dit...

A ver Josep con respecto a lo que me has contestado en mi artículo ,a mi ni me hace gracia ni me deja de hacer , vosotros sabréis... yo estoy ajeno a todo esto de la independencia , primeramente porque me dá igual si catalunya se independiza o no , tengo cosas más importantes en la cabeza como para preocuparme de ello , lo que hice o lo que le comenté a este chico , fué que me enteré de un comentario sobre lo que leístes nada más .
Yo pienso que catalunya no puede vivir sin españa , al contrario estoy seguro de que sí , pero bueno eso es un tema que no me incumbe .
A mi personalmente me dá igual que el Barça o el Lérida o el que sea hagan una liga aparte , fué un simple comentario , y si es así que el barça juega una liga aparte los madridistas lo agradecerán así serían siempre campeones de liga .
Un saludo ¡

Josep ha dit...

Jsé Manuel, ya te contesté en tu blog

Saludos.