EN SU CENTENARIO.....
SENTADO SOBRE LOS MUERTOS
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué ponerse,
hambriento y sin qué comer,
el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque le falten las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.
***
He aquí un enternecedor poema que oculta en una hermosa nana la crueldad de la Guerra Civil Española y su realidad.
"Nanas de la cebolla" es una caricia de versos que dedica, desde la cárcel, Miguel Hernández a su hijo en la posguerra.
Este poema es escrito por él a raíz de recibir una carta de su mujer y su hijo donde le decían que solo comían pan y cebolla.
8 comentaris:
Precioso pema de Miguel Hernandez. Lo habia leido hace tiempo, pero sigue estando de actualidad. Ahora el mal es la guerra de otros lugares y el paro aquí. Triste la Nana.
Un abrazo
Preciosos poemas nos dejas hoy, preciosos, tristes y con mucha dureza al mismo tiempo, exhiben una realidad que marcó tantísimas vidas. Cuanta injusticia en una guerra, cuantas muertes sin razón. Veo las noticias y a menudo desearía no verlas, pero ignorar las cosas no hace que estas desaparezcan al igual que aquí el hecho del paro que está consumiendo a tantas y tantas familias.
Petons!
Eso es lo que pasa a quienes portan o portamos el estandarte de los valores, principios y justicia. Tres colores temidos por el poder al cargo, sea cual sea la época.
García Lorca, MIguel Hernández, José Ortega y Gasset y otros pobres de a pie que conoces...
Besitos.
Ciutadans de Catalunya!!! Ja sóc aquí!!!
Hola Josep,
Como ya te dije una vez, la nana me pone la piel de gallina y me emociona muchísimo y estos versos son tan hermosos como tristes, son la carne viva del que vivió la Guerra Civil Española, son los sentimientos de los ahora muertos, pero que de alguna forma viven entre nosotros, de vez en cuando, entre la letras, la historia y la mirada de algunas gentes.
Un abrazo amigo mío.
didi.
Josep, la poesía social de Miguel Hernández és tan intensa que a veces duele leerla. Era un tio que se dio de verdad, no sólo de boquilla. Tomó un camino, lo convirtió en opción y no se salió un ápide. No se vendió, vaya. Por eso le admiramos tanto. Porque representa lo mejor del hombre.
El vídeo es buenísimo, la versión de Joan Manel muy emotiva, y los fascistas que hablan al principio me han puesto los pelos de punta. Me he dado cuenta que estos falangistas cuando hablaban pronunciaban las ERRES de modo casi obsceno: honRRRados, oRRRden, luchaRRR, trabajadoRRR, RRRuta, vanguaRRRdia, paRRRtido... Frente a ellos y su dialéctica, la voz sencilla y desnuda de Miguel es la voz de la verdad, o al menos la voz del alma desnuda.
Hola a todos.
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Pablo Neruda
Hola a todos.
Este post es además de recordar el centenario de Miguel Hernandez, denunciar el atropello que de su memoria se pretende hacer a traves de la alcaldesa de Orihuela y un "presunto" poeta que lo único que ha hecho es manchar la mémoria de Miguel Hernandez.En este sentido, resalto que en la provincia de Alicante "todavía hay muchos alcaldes y alcaldesas del PP que siguen manifestando un incomprensible apego a la simbología franquista y que se manifiestan cómodos con los símbolos del franquismo en sus municipios", por lo que "son hostiles a cualquier iniciativa planteada por el PSOE para retirar" dichos símbolos.
Gracias a todos.
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